Ma mère est décédée en me donnant naissance, alors mon père, Johnny, m'a élevé seul. Il me préparait le déjeuner avant d'aller travailler, faisait des crêpes tous les dimanches sans faute, et a même appris à tresser les cheveux en regardant des tutoriels sur YouTube quand j'étais en CE1.
Mon père travaillait comme concierge dans mon école, ce qui signifiait que j'ai passé des années à entendre mes camarades de classe se moquer de lui : « C'est la fille du concierge… Son père nettoie nos toilettes. »
Je n'ai jamais pleuré devant eux, mais à la maison, je laissais couler mes larmes.
Papa l'a toujours su. Il posait une assiette devant moi et me disait : « Sais-tu ce que je pense des gens qui s'enorgueillissent en rabaissant les autres ? »
« Oui ? » ai-je demandé, les yeux brillants.
« Pas grand-chose, chérie… pas grand-chose. »
Et d'une manière ou d'une autre, cela a toujours aidé.
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