Paula le suivit de près.
« Parfait », dit Diego d’un ton sarcastique. « Maintenant, le médecin va enfin pouvoir me dire de combien de semaines est enceinte l’enfant d’un autre. »
Le Dr Salinas tourna lentement la tête vers lui.
Elle regarda Diego,
puis Paula,
avant de reporter son attention sur l’écran d’échographie. Sa voix
, calme mais froide et tranchante, résonna :
« Monsieur Diego, avant de continuer à insulter votre femme… vous devriez regarder attentivement ce qui apparaît ici… » La salle d’examen ne s’agrandit pas pour accueillir cette présence. Au contraire, les murs d’un blanc stérile, tapissés de coupes anatomiques encadrées du bassin humain et de distributeurs de lingettes antiseptiques, semblèrent se contracter, nous emprisonnant tous les quatre dans un vide oppressant.
Le rythme acoustique des battements du cœur du fœtus — *boum-boum, boum-boum, boum-boum* — continuait de pulser à un rythme régulier de cent cinquante-quatre battements par minute, diffusé par les haut-parleurs intégrés de la console. C’était une cadence nette et rapide, indifférente aux trois adultes qui se tenaient au-dessus de la table d’examen.
Diego se tenait à un mètre vingt du bord de mon matelas recouvert de papier. Il n’avait pas ôté son sombre manteau de laine ; les épaules étaient encore humides de la fine bruine qui tombait dehors, sur la 4e Avenue. Il se tenait raide, le menton projeté en avant avec le dédain théâtral qu’il réservait d’ordinaire aux jeunes entrepreneurs subalternes sur les chantiers de son entreprise.
