Mais personne ne le savait, car Elena avait insisté pour rester anonyme. La seule personne de la compagnie à connaître son identité était Marcos Delgado, le PDG, assis en classe affaires trois rangs derrière lui et qui observait avec une horreur grandissante ce qui allait se produire. Le commandant Alejandro Martínez descendait l'allée de la première classe, sa femme Victoria à son bras. Victoria était le genre de femme qu'Elena avait appris à reconnaître et à éviter.
Blonde platine, lèvres repulpées, couverte de bijoux qui coûtaient probablement plus cher que l'appartement d'une famille moyenne. Elle portait une robe argentée si moulante qu'elle semblait peinte sur elle et un manteau de fourrure qu'Elena espérait être en fausse fourrure, mais qui ne l'était certainement pas. Victoria s'arrêta devant le siège 2A, celui d'Elena, et son visage se crispa de dégoût. Victoria Martinez avait l'habitude d'obtenir tout ce qu'elle voulait.
Fille d'un petit commerçant du nord de l'Espagne, elle avait épousé Alejandro vingt-cinq ans plus tôt, alors qu'il était encore un jeune copilote plein d'ambition. Elle ne l'avait pas choisi par amour, mais parce qu'elle avait vu en lui la possibilité de lui offrir la vie dont elle rêvait : voyages en première classe, accès à des événements exclusifs, le statut d'épouse de commandant de bord. Au fil des ans, Victoria était devenue de plus en plus exigeante, de plus en plus persuadée que le monde lui devait quelque chose.
Alejandro, de son côté, avait appris qu'il était plus facile de céder aux caprices de sa femme que d'affronter ses crises de colère. Aussi, lorsque Victoria avait désigné le siège 2a, affirmant qu'elle le voulait, que c'était celui qui offrait la meilleure vue, qu'elle ne pouvait se résoudre à voler pendant huit heures sans voir le lever du soleil sur l'océan, Alejandro avait acquiescé et s'était approché de la jeune femme assise là. Le commandant de bord avait examiné Elena de la tête aux pieds, remarquant la simplicité de sa tenue, l'absence de bijoux et le livre de poche qu'elle lisait.
«Elle ne portait ni bijoux, ni sacs de marque. Ses cheveux bruns étaient simplement tressés. Elle lisait un roman de Gabriel García Márquez, le même livre que sa grand-mère lui avait offert à l'âge de quinze ans. Personne dans l'avion ne la reconnut, et c'était exactement ce qu'elle souhaitait. Elena était née dans une famille fortunée, fille unique de Roberto Vázquez, le magnat des télécommunications qui avait bâti un empire à partir d'une petite boutique d'électronique à Bilbao.
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