Six mois après le divorce, je ne pensais pas réentendre un jour la voix de mon ex-mari. Et pourtant, ce matin-là, allongée dans une chambre d’hôpital, ma fille nouveau-née endormie tout contre moi, mon téléphone s’est mis à vibrer. Sur l’écran : **Ethan Walker**. Mon ex.
J’ai failli ne pas répondre. Vraiment.
— **Pourquoi tu m’appelles ?** ai-je lâché quand j’ai fini par décrocher.
Sa voix avait quelque chose d’étrangement léger, presque joyeux.
— **Je me marie ce week-end.** Je me suis dit que… ça serait correct de t’inviter.
J’ai laissé échapper un petit rire fatigué.
— Ethan, **je viens d’accoucher. Je ne vais nulle part.**
Un silence. Puis, d’un ton détaché :
— Bon, tant pis. Je voulais juste que tu le saches.
Il a raccroché sans ajouter un mot.
Je suis restée à fixer le plafond, avec un poids dans la poitrine plus lourd que je ne voulais l’admettre. Notre mariage ne s’était pas brisé parce qu’on ne s’aimait plus. Il s’était brisé parce qu’Ethan avait fini par croire que l’ambition valait plus qu’une famille. Quand je lui avais annoncé ma grossesse, il m’avait accusée de vouloir le piéger. Un mois plus tard, il avait demandé le divorce… et avait disparu de ma vie.
Trente minutes ont passé. Je somnolais par à-coups quand la porte de ma chambre s’est ouverte à la volée.
Des infirmières ont sursauté. Ma mère s’est levée d’un bond.
Ethan a déboulé, le visage livide, les yeux affolés.
— **Elle est où ?** a-t-il exigé.
— Ethan, tu ne peux pas débarquer comme ça… ai-je commencé.
Il ne m’a même pas regardée. Il s’est dirigé tout droit vers le berceau, comme si le monde autour avait cessé d’exister. Il a fixé ma fille, figé, les mains tremblantes.
— **Elle… elle me ressemble exactement**, a-t-il murmuré.
La pièce est devenue silencieuse, d’un silence étrange, épais.
— **Qu’est-ce que tu fais ici ?** ai-je craché, la colère me brûlant la gorge.
Il s’est tourné vers moi, la panique au bord des yeux.
— **Pourquoi tu ne m’as pas dit que c’était une fille ?**
J’ai eu un rire amer.
— Pourquoi je t’aurais dit quoi que ce soit ? Tu as dit que ce bébé n’était pas le tien.
— Ce n’est pas ça que je voulais dire, a-t-il lancé trop vite. Je croyais… je croyais que tu l’avais perdu. **Ma fiancée m’a dit que tu n’étais plus enceinte.**
Mon cœur s’est serré.
— Ta fiancée t’a menti. Félicitations.
Ethan s’est passé une main dans les cheveux, essoufflé, comme s’il venait de courir pendant des kilomètres.
— Je t’ai invitée parce qu’elle l’exigeait. Elle voulait une preuve que tu étais définitivement hors de ma vie. Mais quand je lui ai dit que tu venais d’accoucher…
Sa voix s’est brisée.
Je l’ai regardé, méfiante, le ventre encore douloureux, le corps lourd, l’esprit en alerte.
— Elle s’est mise à hurler, a-t-il continué. Elle a dit que ce bébé ne pouvait pas exister… et ensuite elle s’est évanouie.
Je me suis redressée lentement.
— Ethan… qu’est-ce que tu as fait exactement ?
Il a avalé sa salive.
— J’ai couru. Directement ici.
Et c’est à cet instant que la porte s’est rouverte.
Derrière lui, **Madeline Brooks** a surgi comme une tempête. Visage déformé par la rage, cheveux parfaits complètement défaits, mascara en coulées noires.
Elle a pointé du doigt mon enfant.
— **CE BÉBÉ RUINE MA VIE !** a-t-elle hurlé.
Les infirmières se sont figées. La sécurité s’est approchée. Ethan a levé une main tremblante, comme pour retenir le monde.
— Laissez-nous une minute… a-t-il soufflé d’une voix rauque.
Madeline a éclaté d’un rire hystérique.
— Tu m’avais promis qu’il n’y avait pas de bébé ! Tu m’avais dit qu’elle mentait !
J’ai serré ma fille contre moi, tout mon corps secoué de rage et de fatigue.
— Sortez-la d’ici, ai-je dit, glaciale.
Ethan s’est tourné vers Madeline, la voix basse, mais tranchante :
— Tu m’as dit qu’elle n’était plus enceinte. Tu me l’as juré.
Madeline a croisé les bras, comme si elle assumait enfin ce qu’elle avait tenté de dissimuler.
— Parce que si tu avais su la vérité, tu serais retourné vers elle.
Et là, d’un seul coup, Ethan a compris.
Il s’est laissé tomber sur la chaise à côté de mon lit et s’est couvert le visage de ses mains.
— J’ai détruit ma famille… pour un mensonge.
Je n’ai pas ressenti de victoire. Juste une lassitude immense.
— Tu l’as détruite parce que tu as choisi de ne pas me croire, ai-je corrigé.
Madeline a ricané.
— Oh, s’il te plaît. Elle a sûrement fait exprès de tomber enceinte.
Ethan s’est levé si brusquement que la chaise a basculé en arrière.
— **Dehors.** Maintenant.
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