Laura serra plus fort la main de son père. « Nous nous aimons. Et nous allons nous marier. »
Les mots sonnaient faux, trop rapides, trop appris par cœur. Je me souviens avoir hoché la tête, sans pour autant le faire exprès. Mon frère n’a rien dit. Il est simplement sorti.
Plus tard dans la soirée, il m’a appelé.
« Ce n’est pas normal. Rien de tout cela ne me semble normal. »
« C’est le deuil », ai-je répondu sans réfléchir. « Les gens font des choses étranges. »
Je ne sais pas trop qui j’essayais de rassurer.
Dans les semaines qui suivirent, tout se déroula rapidement et discrètement. Aucune annonce publique. Aucune célébration. Juste des documents, des rendez-vous et des conversations à voix basse, supposées inaudibles pour nous.
Laura a tenté à plusieurs reprises de m’attirer.
« Voulez-vous m’aider à choisir les fleurs ? »
« Je pensais que vous aimeriez peut-être voir le lieu. »
Je l’ai éconduite à chaque fois.
« Je vais bien », ai-je dit. « Fais ce que tu veux. »
Un jour, papa m’a pris à part. « Ça ne te dérange pas, n’est-ce pas ? »
J’ai marqué une pause, puis j’ai hoché la tête. « Si tu es heureux, c’est ce qui compte. »
Ses épaules se détendirent visiblement, comme s’il venait d’être absous de quelque chose que je ne comprenais pas encore.
L’invitation au mariage est arrivée six semaines plus tard. Une cérémonie intime. La famille proche uniquement. Je l’ai longuement dévisagée. Le nom de maman n’y figurait nulle part — aucune mention, aucune allusion au peu de temps écoulé.
Malgré tout, j’y suis allé.
Je me disais que c’était la chose à faire en tant qu’adulte. La chose aimante. La chose d’une fille. Le jour du mariage, entourée de sourires, de champagne et d’une douce musique, je répétais sans cesse le même mensonge dans ma tête.
Ce n’est que du chagrin. Juste deux êtres brisés qui trouvent du réconfort.
Puis Robert est arrivé en retard, les yeux hagards, la veste à moitié enfilée. Il m’a saisi le bras.
« Claire. Il faut qu’on parle. Maintenant. »
Avant même que je puisse lui demander ce qui n’allait pas, il a prononcé les mots qui ont tout fait basculer.
« Tu ne sais pas vraiment qui est papa. »
Il n’a ralenti que lorsque nous étions presque dehors. La musique s’est estompée derrière nous. Des rires ont jailli par les portes ouvertes. Quelqu’un a trinqué. C’était grotesque.
« Que se passe-t-il ? » ai-je chuchoté sèchement. « Tu as raté la cérémonie. On dirait que tu es arrivée en courant. »
« J’ai failli ne pas venir », dit-il. Sa main tremblait lorsqu’il lâcha enfin mon bras. « On me l’avait interdit. »
« Raconté par qui ? »
Robert jeta un coup d’œil en arrière vers le hall de réception, puis baissa la voix. « Maman. »
Je le fixai du regard.
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