Non pas parce que c'était drôle, mais parce que la question était d'une arrogance crasse. Il m'avait lancé un ultimatum concernant un bien immobilier que je possédais avant de le rencontrer, une clinique que j'avais construite alors qu'il gravissait encore les échelons dans l'immobilier commercial, et maintenant il voulait que je lui explique pourquoi ces portes lui étaient désormais fermées.

« Voilà ma réponse », dis-je à travers la vitre.

Son expression changea : d'abord le choc, puis la colère, puis cette incrédulité particulière qui survient lorsqu'un homme réalise qu'une femme a pris une décision importante sans lui demander son approbation.

« Vous avez changé les serrures ? »

"Oui."

« Tu exagères. »

Non, me dis-je. Je réagis enfin de façon proportionnée.

Ma clinique s'appelait Ashwell Skin & Laser, mais la plupart des patients l'appelaient simplement le cabinet du Dr Bennett. Je l'ai ouverte à trente-quatre ans après des années de travail à l'hôpital, de petits boulots et un endettement tel que dormir était un luxe. Ma maison se trouvait à quinze minutes de là, à Brookhaven : une maison en briques au toit d'ardoise, avec une petite cour et une cuisine que j'avais financée en repoussant mes vacances pendant quatre ans. Je n'ai rien hérité. Rien n'est arrivé par hasard. J'ai tout payé avec mon temps, mes prêts, ma persévérance.

Grant le savait.

C’est pourquoi sa demande n’était pas un malentendu. C’était un choix délibéré.

Il baissa la voix en remarquant deux infirmières qui passaient derrière moi dans le hall. « Ne m’humiliez pas dans votre établissement. »

Cette phrase m'a tout dit.

Pas de « Je suis désolé ».
Pas de « J'avais tort ».
Même pas la possibilité de parler en privé ?

Ne m'humiliez pas.

Comme si l'humiliation n'avait pas déjà fait irruption dans ma cuisine jeudi soir, sous les traits de son visage.

« Vous avez essayé de me forcer à vous céder ma propriété », ai-je dit.

« Je protégeais le mariage. »

« Non », ai-je répondu. « Vous étiez en train de fixer le prix. »

Ça a atterri.

Je l'ai vu au tressaillement du coin de ses lèvres, cette lueur de colère qui apparaît lorsqu'on se reconnaît trop bien décrit pour pouvoir le contester. Il a jeté un coup d'œil par-dessus mon épaule vers la salle d'attente de la clinique : les murs vert olive, les luminaires en laiton, les photos encadrées avant/après, le comptoir d'accueil dont les patients étaient souvent complimentés car il conférait au lieu une atmosphère apaisante. Pour la première fois depuis que je le connaissais, il semblait être un étranger là-bas.

Bien.

Il plongea la main dans sa poche intérieure et en sortit son porte-clés, le tenant entre deux doigts.

« Qu’est-ce que je suis censé faire avec ça ? »

« Garde-les », ai-je dit. « Ils n'appartiennent plus à rien. »

Eddie le serrurier toussa dans sa main, peut-être pour dissimuler un rire.

Grant l'entendit. Ses oreilles devinrent rouges.

L'affaire aurait dû s'arrêter là. Un fiancé mis à la porte, une relation terminée, une femme qui choisit de se faire plaisir avant que les formalités administratives ne deviennent irréversibles.

Mais Grant avait commis une autre erreur avant de se présenter à ma clinique ce matin-là.

Il avait déjà dit à tout le monde que l'entreprise et la maison lui appartenaient pratiquement.

Et vers midi, ces gens ont commencé à m'appeler.

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